“没人。”他说。

    他们继续往里走。

    一间一间地看，一间一间地敲。有的门开着，里面空无一人；有的门锁着，推不开；有的门半掩着，往里一看，屋里乱七八糟的，像是走得匆忙。

    走到村子中间的时候，他们终于看见了一个人。

    是个老人，七八十岁，瘦得像一把干柴，坐在自家门口晒太阳。他眯着眼，看着他们走近，没什么反应。

    “大爷，”老刘走过去，“村里人呢？”

    老人抬起眼皮，看了他一眼。

    “走了。”他说。声音很哑，像砂纸磨过的。

    “走了？去哪儿了？”

    老人摇摇头。

    “不知道。”他说，“前天晚上走的，都走了。”

    沈默走过去，蹲下来，看着老人的眼睛。

    “为什么走？”他问。

    老人看了他一眼，那眼神混浊不清。

    “有人来报信，”他说，“说外面来人了，找事儿的。他们就都走了。”

    沈默的手攥紧了。

    “谁报的信？”

    老人摇摇头。

    “不知道。”他说，“一个年轻人，骑着摩托，来了一会儿就走了。”

    沈默站起来，站在那儿，一动不动。

    林远走到他身边。

    “沈哥。”他轻声喊。

    沈默没反应。

    周斌走过来，脸色很难看。

    “有人走漏了风声。”他说。

    沈默还是没说话。

    他站在那里，看着那些空荡荡的房子，看着那些落满灰尘的门窗，看着村口那几棵光秃秃的树。

    林远看着他，心里疼得厉害。

    他知道沈默在想什么。跑了二十三年的人，眼看就要找到了，又跑了。这一次，不知道还能不能再找到。

    “沈哥。”他又喊了一声。

    沈默转过头来看他。

    那双眼睛里有很多东西——失望，愤怒，疲惫，还有一点点他看不懂的东西。

    “走吧。”他说。

    他们往回走。

    走到村口的时候，沈默忽然停下来。

    他转过身，看着那个村子，看了很久很久。

    林远站在他旁边，没说话。

    风吹过来，吹起地上的落叶，哗啦哗啦响。

    “小林子。”沈默忽然开口。

    “嗯？”

    “二十年，”他说，“我等了二十年。”

    林远点点头。

    “我知道。”

    沈默看着他，眼睛里有光，很亮的光。

    “还会接着等。”他说。

    林远伸出手，握住他的手。

    “我陪你。”他说。

    沈默看着他，看了很久很久。